Los tengo ahora sobre mi mano izquierda y los miro y despliego como el niño que recuenta sus golosinas. Son cuatro libros; mis cuatro chuches chupeteadas y rechupeteadas ya a estas alturas. Si nos fuéramos a términos gastronómicamente más consistentes, me reconocería como más comedor de tapas que de grandes y suculentos platos. Por ello, para mí la poesía es algo a lo que siempre vuelvo. Cuando tengo un libro nuevo, lo leo en una o varias tacadas según extensión. Una vez hecho eso, volveré a él una, y otra y otra vez, éstas ya, de picoteo.
Siempre hay una excusa para hacerlo: desde una feliz tarde blanca de Domingo, pasando por una morriña, cualquier celebración, reflexión o porqué no, dolor. Siempre vuelvo. Desconozco si existen exhaustivos estudios o sesudas investigaciones publicadas sobre la bondad de la poesía en la parte más física y terrenal de las personas; de su salud. Lo que sí que tengo claro, es que si tomamos ésta desde su ya clásica multidimensionalidad (física, psíquica y social –y espiritual-), el beneficio que la poesía aporta a la misma, resulta indiscutible. Imagino que no acelera la formación de fibroblastos o un callo óseo, no tiene actividad antifúngica y no aplaca el crecimiento de alguna tumoración , pero insisto, que la poesía te hace sentir mejor.
De entre las chuches (todas de gente de la tierra), la primera que a la vista está es
Diarios de un Holgazán, de
Frutos Soriano. Sus Haikus son los que, y ahora hablo por propia experiencia, más bien me han hecho en los últimos tiempos.
piedrecillas
cada una de ellas
tiene su sombra;
nos acostamos
distantes: entre sueños
me ha abrazado
navidad:
sólo ruido y prisa
salvo en sus ojos
(mis hijos)
aquella nube
tenía forma de perro
hace un instante
gracias por visitarme
dicha.
no te vayas esta vez.
Tiene lo complejo de la sencillez extrema. Te permite el juego de soñar lo que no se explicita. Los ingiero con la religiosidad de quien toma su antibioterapia mirando el cronómetro. Son curativos y cuidativos. Doy fe.
Otra golosina que esconde detrás es
La Memoria Del Visionario,
de Arturo Tendero. Me dice un amigo que sabe de esto, que si Arturo hubiera nacido en otras tierras de las que cuidan más a su gente, hoy se estudiaría en los libros de texto como uno de los mejores poetas coetáneos de este país. Y seguramente así sería. Termina su
Desierto:
… Ven, viento ábrego del sur, conquista
Una vez más. Aquí sólo mis ojos
Aprecian tus distancias, nada más
Que mi aliento conspira por ser polvo
En medio de este polvo que crece en el oído
Hasta romper el cántaro de tanto pensamiento
Continuando con esta particular baraja que despliego ahora ya sobre mi mesa, me topo con
Bello Público (aquí una
foto de su presentación), de
Ana Julia González “Aswad”. De este llevo ya regalados unos cuantos, aunque no creo que eso tenga que ver con que sea un verdadero superventas (en el mejor sentido del improperio). 1ª edición en 2001 y segunda en 2002. Aswad no había escrito nada desde entonces (sí ha escrito y trabajado mucho, pero no publicado en este formato) y ahora se descuelga con un libro en….árabe. Para entenderlo mejor leéis directamente una entrevista suya en la página Web que luego os recomendaré. Casi me lo sé de memoria. Hablamos de un personaje que
solo repetiría algunas cosas –de mujeres- en presencia de su gin-tonic,
que cree que las peores huelgas son las de buenos sentimientos,
que afirma que lo creamos o no, hay más demonios en las camas de raso que en las sociedades anónimas,
que no quiere dejar que dejará que nadie la mate de pena y
que opina que Abril destella himnos de tráfico de besos y pasiones de seso adormilado.
Después de deshilachar estas virutas, o destrozar sus versos más bien, solo os digo que pocas cosas hay más sanadoras y divertidas que la lectura de esa declaración de intenciones que es su Escarlataojara. Bueno sí, oírsela recitar a ella. ¿Qué aún no te has gobernado el libro? Ya estás tardando.
Y ya en el fondo del montón, me topo con
El Libro Del Agua. Huelga decir que no soy objetivo. Pareciera que
Ángel Aguilar lo haga todo bien, trascendente o no (escritura, hijas, profesión, elección de equipo, amistades ... etc. ... vivir). A la derecha tenéis recomendada su extraordinario blog, del que me copio todo lo que puedo (yo digo que me inspira, claro). Nos dice:
A fin de que la luz me reconozca,
Para que sepa cómo entrar
La claridad del día,
Dejo abierto un resquicio en la persiana,
Para que se acerque hasta mí
Toda la humedad de la lluvia…
Mejor me corto ya. Y bueno, seguro que los autores hubieran elegido otros textos, pero es que esto lo escribo yo, y por eso hay lo que hay. Lo varones forman parte además de un grupo de poesía llamado “La confitería”. Están ellos, pero también podrían estar Rubén (ver su blog recomendado), Cruz Campayo, Pedro Gascón, Javier Lorenzo, mi buen amigo Paco Jiménez Carretero,…. y así un montón más, por seguir sólo con la gente de Albacete.
Si quieres saber de ellos no dejes pasarte por
http://www.albaceteliterario.com/, buena (extraordinaria) web que tiene un índice imprescindible, y a diferencia de algunos sanatorios, es gratis. Mientras, como en la foto, los chillones lapicerillos, seguiremos esperando que algunas benditas plumas, vengan a alimentarnos y protegernos.
Por cierto que si en la red buscas “poesía y salud” darás con unos
talleres que han hecho en una Escuela de Enfermería Chilena (toda una idea) o un tipo con un Blog titulado tal cual.Y de música hoy vamos a recomendar para todos los gustos. Si te apetece tranquilidad,
aquí te irás a escuchar la BSO de
El Club de los Poetas Muertos, y acá, si vas de Heavy, pues oyes a
Tierra Santa poniendo música a aquellos versos que nos hacían aprender de peques:
La Canción del Pirata, de
Espronceda (dicen que cada vez que suena, en el Cementerio Sur de Madrid, en su tumba, se producen movimientos sísmicos. ¿se retuerce o baila? Ya sabes, leyendas urbanas). Y lo que oyes es el grupo del poeta Pedro Gascón. Se llama
Swann y
lo que suena es la versión de un tema de los
Surfi'n Bichos:
Siete veces gato (
aquí para ver el vídeo)
Los hospitales son lugares sorprendentes. En ellos es posible que en un recipiente que el destino había reservado para contener orina, ¡crezcan margaritas! (foto izda.) ¡que bien vienen esas cosas!
